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Seduto sulla tazza del cesso si prese la testa fra le mani.

Cercava di spremersi le meningi e non solo quelle, visto che la sua dieta povera di fibre gli causava problemi esistenziali.

Sapeva che il suo futuro da scrittore dipendeva dall’incipit.

Con la marea di manoscritti da cui era subissata la casa editrice, nessuno li avrebbe letti tutti, quindi la guerra era riservata agli incipit.

D’improvviso l’idea geniale gli attraversò il cervello come un lampo, le parole si delinearono nitide nella sua mente una dopo l’altra.

Un ulteriore sforzo e l’opera fu compiuta, si alzò e tirò lo sciacquone.